Последняя история любви. Я проснулся с мыслью, что это все мне просто приснилось. Конечно! Обычное сновидение. Такое часто бывает. Особенно под утро… Когда ты уже, казалось бы, проснулся, но все еще остаешься в жарких объятиях Морфея. Странно. Тогда это был слишком реалистичный сон. Детали, я помню все детали. И сердце медленно стынет, в груди сжимает…
Я просто ушел. Оставил тебя одну. А ты еще что-то кричала мне вслед. Что-то пыталась объяснить. Но это уже было совсем неважно.. Совсем неважно.
Последняя история любви
Мы стояли на нашем любимом месте. Да и не только нашем. Немало пар находили красоту в этом полуразрушенном доме. В нем была какая-то таинственность. Как и у тебя. Обожал. Тебя. Хотя редко говорил это. Точнее вообще не говорил. Стеснялся? Нет. Я не любил разговоров. Считал, что они лишние.
Для чего? Для чего эти словесные чувства? Любовь на словах? Смешно. Теперь мне смешно. Я был совсем глупым. Столько осталось несказанным. Столько слов. Возможно все сложилось бы иначе, если бы я иногда говорил тебе, как безумно люблю. Как кружится голова от поцелуев… Как сладко пахнет твоя кожа. Если бы я знал…
Иду на кухню… На улице только начинает светать. Не включаю свет. Он мне не нужен. Я люблю темноту. Так легче мыслится. Включаю свой старенький электрочайник. Беру любимую чашечку. Она грязная. Сколько же было выпито из нее чаю и кофе. Я люблю кофе. Сейчас там чай. Да что там чай, пакетик с чем-то похожим. Да и кофе теперь уже совсем не кофе. Порошок какой-то.
Ищу конфетку. Вот она. Тоже грязная. Я давно не убирал. Как-то времени не хватало. Работа. Да и ты любила мой беспорядок. Слышу, как начинает закипать чайник. Люблю этот звук. Даже не пытаюсь что-то менять. Мне все нравится. Медленно, чтобы не обжечься, пью этот напиток.
Терпкий… Без вкуса. И все же это лучше, чем ничего.
А ты любила утром варить для меня кофе… Стоять в моей клетчатой рубашке возле газовой плиты… И всегда что-то напевать. А потом важно приносить мне чашечку в постель, и целовать в нос. И идти. Чтобы потом опять вернуться. Ты была моей музой. Любил творить для тебя. А ты любила слушать мои безумные рассказы.
Я мог часами фантазировать о тебе. Это нечто похожее на болезнь. Болел. Тобой… Точнее – любил болеть. Так. Особенно когда шел дождь. Когда мы с тобой сидели, взявшись за руки, под одеялом, и просто молчали. Приятно. Сейчас тоже начнется дождь… И это уже далеко не то. Без тебя… Скажи, ангел, я вылечусь?
Знаешь, я бы сейчас все отдал за амнезию. Чтобы не вспоминать. Не помнить. Мозги – тяжелая колода. Последняя история любви — больно. Никогда такого не чувствовал. До сих пор в ушах звучит твое «Забудь про все». Все так просто? Было бы просто. Если бы это был сон… Как мне показалось. «Забудь про все»… «Забудь про все»… «Забудь про все», — шепчу я.
Забыть? Хочу, да не могу. Слишком много было сделано, чтобы забывать. Да и время нужно.
Ты произнесла те слова. Возможно, ты просто не обдумала их? Да и я тоже просто ушел. Я бы мог тебя выслушать. До конца. Иногда моя гордость граничит с тщеславием. Или наоборот? Знаю, я просто позвоню… И попробую выслушать до конца. Возможно, просто не понял? В груди сжимает, когда из трубки раздается «Ваш абонент…». Да нет, наверное все правильно. Хочется провалиться сквозь землю…
Боюсь понимать. Видимо. Или просто чего-то боюсь. Чего-то такого, что еще никогда не имело места в моей жизни. Настоящую любовь. Убегал. И она ушла от меня. А я даже не успел нормально попробовать: какая она на вкус? Как твое тело? Знаю точно только, что голова кружилась…
Когда смотрел тебе вслед, слушал тебя, когда улыбалась. Ты ушла. Я не вижу, да и в голове почему-то больше не кружится. Только сердце больно сжимается, и в горле скребет. Я забуду… Наверное.
Нужно собраться с мыслями. Я смогу не ждать звонка… Встречи. А если и увидимся, то соврать, что у меня все в порядке. Смогу! Последняя история любви. Ты не увидишь моей боли. У меня все в порядке. Действительно…
Последняя история любви
