Пожалуйста, только живи — история из жизни. В моем возрасте осваивать компьютер было непросто. Но я добилась своего и этим спасла жизнь юной девушки…
А разместить мои стихи во Всемирной сети посоветовала лучшая подруга. Мы с ней ровесницы, но Катерина давно продвинутый пользователь ПК (в отличие от меня). Смотрит в Интернете фильмы, скачивает музыку и даже знакомится с мужчинами.
— Так и будешь до конца дней «в стол писать»? — возмущалась она. — В инете полно поэтических сайтов, зарегистрируйся и выкладывай себе на здоровье. Поклонники появятся, — хитро улыбнулась подруга. — Я имею в виду поклонники твоего таланта, — она рассмеялась.
Пожалуйста, только живи — история из жизни
Ноутбук нам с мужем сын подарил еще на Новый год. Но руки не доходили начать его осваивать. «Пожалуй, подруга права», — подумала я и открыла крышку ноутбука. Все оказалось легче, чем предполагала, и уже через месяц я смело покоряла просторы «паутины».
Как и посоветовала Катя, зарегистрировалась на поэтическом сайте и выложила свои стихи. С любопытством отслеживала отзывы. Начала общаться на форуме — это что-то вроде клуба по интересам. Честно сказать, я была очень благодарна подруге за то, что подтолкнула меня к этому шагу.
«Добрый день! Классные стихи, только… печальные», — получила однажды сообщение на форуме. «Добрый день. Почему печальные? Жизненные», — ответила я и нарисовала веселый смайлик.
«Мой тесный, маленький мирок, не мною выбранный причал… Да, вы правы, на самом деле жизненно», — писал собеседник со странным ником Петля. «Это совсем юношеские, — объяснила ему. — Кажется, тогда я страдала из-за несчастной любви к однокласснику». Петля пропал из Сети…
— Ну, как успехи? — позвонила вечером Катерина. — Осваиваешь инет?
— Да, осваиваю. Сегодня первый отзыв получила на свой стихи. Написали, что печальные, — рассказывала подруге.
— А кто написал?
— Некий Петля. Не знаю — он, она…
— Вот уж мне эти ники! Никогда не догадаешься, кто сидит по ту сторону монитора, — возмутилась Катерина.
На следующий день Петля опять появился на форуме. Я заговорила первая. «Вчера вы так внезапно исчезли…» «Да… Я исчезла (сразу стало понятно: пишет женщина), потому что везде одно и то же — в жизни, в Сети… Несчастная любовь, смерть…» «Я ничего не говорила о смерти». «Вы сказали о несчастной любви. Хотя да, несчастная любовь — разумеется, ерунда, — писала она. — Смерть хуже. Тогда уже ничего не вернуть. Разве что умереть самой, чтобы воссоединиться с тем, кого очень любишь…» «Умирать не стоит ни при каких обстоятельствах, — отреагировала я. — Жизнь дана нам свыше, и не нам решать, когда будет ее конец».
«Какой бред! Вот стихи у вас хорошие, — написала Петля. — Но в жизни, ни фига не смыслите… Сколько тебе лет? — перешла она вдруг на «ты». «Достаточно, чтобы смыслить в жизни», — набрала на клавиатуре ноутбука я.
Чувствовалось, что моя собеседница чем-то огорчена. Чем? Какое-то время она молчала, а потом написала:
«Я другого мнения. Это наша жизнь! Понимаешь, НАША, собственная! Как сливочное масло в твоем холодильнике. Тебе и решать, когда его съесть… Вот я и решила…» Запись оборвалась. «Решила что?» — уточнила я. «Все! С меня хватит! Отец алкоголик… Всю жизнь издевался над матерью и надо мной. Мать умерла месяц назад от рака. А теперь Валера. Мой парень», — неожиданно для меня женщина вывалила все свои беды. «Сколько тебе лет?» — спросила я. «Достаточно, чтобы смыслить в жизни» — ответила моими словами.
— Огромный город давит темнотой. В нем столько судеб ночью притаилось. Но ты сейчас не слышишь голос мой. А я хочу, чтоб сердце рядом билось, — процитировала собеседница строки из моего стихотворения. — Понимаешь, хочу, чтоб рядом билось…» Я не видела ее, но была уверена, что Петля плачет. Что сказать? Как успокоить? Она продолжила сама: «Валера повесился. В четверг ночью. Как мне теперь жить? Я хочу к нему… Лучший способ — таблетки. Я просто усну. Навсегда… НАВСЕГДА!!!»
Я была обязана ее спасти! Видно, что женщине очень плохо, и раз я оказалась свидетельницей ее кризиса — не имею права остаться в стороне. «Ты не должна так делать! Пожалуйста, только живи! Подумай о людях, которые любят тебя», — попыталась успокоить, как могла.
«Ты не понимаешь! Меня больше никто не любит!!! Мама и Валера любили… А теперь… Их больше нет. НЕТ!» «Но есть друзья, коллеги… Я уверена, если хорошо подумаешь, обязательно вспомнишь людей, которым будет очень-очень плохо, если тебя не станет», — уверяла ее я. «Все они лицемеры!» — написала она и вышла из Сети. Ну вот, опять. Надеюсь, женщина ничего с собой не сделает. Я чувствовала ответственность.
Странно, но за короткое время я привязалась к Петле. Не знала, кто она, сколько ей лет, чем занимается. Но чувствовала, что обязана помочь. Я не уходила с сайта, ждала незнакомку. Через час Петля вошла. «Я лишь хотела показать тебе и мои стихи… Перед тем как… как, наконец, встречусь с Валерой и мамой». «Ты тоже пишешь стихи? Здорово!»
«Да, пишу… писала… Вот последнее… «Это было однажды. Может, даже сегодня. Я не помню сейчас ничего. Сыпал снег бесконечно, и казалось, что вечно будет холодно этой зимой. Это было однажды. Это было со мною. Я устала от снега и слез. Я устала от боя, и устала от боли, и забыла, что это всерьез. Было завтра вчера. А вчера было пусто. И все та же вокруг суета. Это было однажды, может, даже со мною… Но не будет теперь никогда». Понимаешь? Не будет НИКОГДА!!! — она явно была на грани. — Но я знаю выход».
«Неплохие стихи, — искренне ответила я, делая вид, что не заметила последнюю фразу. — А почему повесился твой парень?» — решилась задать вопрос. Минут десять она молчала, а потом: «Он серьезно болел. Долго. Наверное, решил сам все оборвать, не дожидаясь, пока это сделает подлая болезнь… Ты спрашивала, сколько мне лет. Девятнадцать. А тебе?»
Как сказать этой юной девочке правду? Что, если она не захочет больше общаться? Наверное, думает, мы ровесницы. Ну, или почти. Но привычки обманывать я не имела. Призналась: «Шестьдесят четыре». «Круто», — ответила она. Я улыбнулась. «Почему?» — спросила. «Думала, что ты на пару лет меня старше, а ты…» — она не дописала. «Бабушка?» — закончила за нее мысль. «Нет, ты, как и моя мама… Я была очень поздним ребенком в семье».
«А я рано выскочила замуж, рано родила… А по поводу стихов написала абсолютно серьезно. У тебя неплохо получается. Попробуй опубликовать», — я хотела как можно дальше увести ее от темы суицида. Очевидно, девушка хотела привлечь к себе внимание, вот и завела эту тему. Но как, же она одинока, если решила привлечь внимание совершенно чужого человека. На сайте. «Опубликовать? Где?» — спросила она. «Да хотя бы на этом сайте для начала. Ведь зачем-то ты сюда зашла». «Наверное, чтобы познакомиться с тобой… с вами», — поправилась Петля.
«Нет проблем, пиши мне «ты». Так даже лучше. Я не чувствую себя старой», — нарисовала задумчивый смайлик. «Помоги мне, — вдруг написала она. — Я не справлюсь. Я очень одинока». «Верю, — ответила ей. — А давай встретимся», — предложила. «Давай, — согласилась она. — Когда и где?» Договорились завтра встретиться в кафе.
— Ну и зачем тебе это, Сима? — недоумевала Катерина, когда я рассказала ей трагическую историю девушки.
— Я хочу помочь ей.
— А вдруг она мошенница? Знаешь, сколько в Сети всяких ненормальных?
— Даже на поэтическом сайте?
— Какая разница! — доказывала Катя.
— Я ей верю! — спорила с подругой. — И пойду на встречу… Девочке нужна помощь. Я обязана протянуть ей руку.
— Тоже мне, мать Тереза, — хмыкнула она. — Не знаешь, ни где живет, ни как зовут. Вдруг она кого-то приведет! Денег много не бери… Да, и скажи, куда идешь с ней. В случае чего — буду спасать от террористов!
— Не скажу, — отрезала я.
В кафе пришла на пятнадцать минут раньше, но девушка уже сидела за столиком. Почему-то я сразу ее узнала. Худенькая, опухшее от слез детское личико, в глазах — тоска и безысходность.
Привет! — подойдя ближе, улыбнулась я. — Ты Петля? А я Сима. Серафима. — Снежана, — назвала она свое настоящее имя. Мы разговаривали почти три часа. И я не ощущала, что у нас такая большая разница в возрасте. Думаю, она тоже. Мы смеялись, плакали, открывали друг другу души.
Мне хотелось защищать эту чистую, несчастную девочку. Она на самом деле была одинока. Мать умерла, парень наложил на себя руки, отец-алкоголик находился в клинике для душевнобольных…
— Ты знаешь, у меня есть старый приятель, он редактор журнала. Давай покажем ему твои стихи, — предложила я. — Может быть, он напечатает их. Или подскажет, куда нам с ними идти. Кстати, а прозу ты не пишешь?
— Пишу. Я учусь на журналистике.
— Да? Это же просто отлично! Моя мечта. Всегда хотела стать журналистом, а стала учителем музыки.
— А я всегда хотела научиться играть на каком-нибудь музыкальном инструменте, — улыбнулась она.
Мы стали со Снежаной подругами. Разница в возрасте не помеха. Главное — родство душ. Я учу ее игре на фортепьяно, помогла устроиться работать в журнал. Катерина смирилась, но до сих пор не понимает, что меня связывает со Снежаной.
Просто я чувствую эту девочку как никто. Я тоже рано осталась сиротой. Да и с мужем прожила долгую, но не скажу, что счастливую жизнь. Люди должны помогать друг другу. Обязательно. А как же иначе? Каждый раз, когда мы встречаемся, я смотрю в ее синие глаза и думаю: «Пожалуйста, только живи. И обязательно стань счастливой!»
Пожалуйста, только живи — история из жизни
